那第一缕春风，恰是伴着一场将融未融的春雪来的。

永安村的孩子们最先挣脱冬日的束缚，在泥泞与残雪间追逐打闹，笑声像摔碎的银铃。

村口“影屋”的废墟，向来是他们的乐园。

一个虎头虎脑的半大孩子追赶着滚动的木球，脚下一滑，竟一脚踹在了一口倒扣在地、半埋于泥的旧铁锅上。

只听“嗡”的一声闷响，铁锅翻了个面，积在锅里的泥水哗地流出，冲开表面的污垢。

阳光斜斜照下，锅底中心，竟显露出一行极浅的刻痕。

那痕迹并非刀斧所凿，更像是某种印记，在长年累月的炭火反复熏烤下，渗入铁质肌理，形成了一圈无法磨灭的暗纹。

孩子们好奇地凑上前，一个认得几个字的大孩子念了出来：“我……说完了，轮到你了。”

这话没头没尾，孩子们嘻嘻哈哈，只当是哪个无聊人的涂鸦，很快又闹作一团。

可这声音却传到了村里一位正在晒太阳的老者耳中。

他曾是村里最年长的“守灶人”，负责在每年最冷的那几天，为全村熬上一锅驱寒的百草汤。

老人拄着拐杖，颤巍巍地走过来，蹲下身，浑浊的老眼凑近锅底，用粗糙的指腹反复摩挲着那行字。

他的呼吸陡然一滞，眼中满是不可思议。

这笔迹……这歪歪扭扭、却又带着一股执拗劲儿的笔迹，他认得。

多年前，那位被村人尊称为“零”的守灶人，在最后一次熬汤时，汤汁沸腾，雾气缭绕，他随手捡起一根未燃尽的炭条，就在灶台的青石板上写写画画，写下的正是这样一手字。

消息如一滴水落入平静的深潭，没有激起浪花，却在水下无声地扩散开来。

没有人声张，没有人议论，但村人们的眼神交汇时，都多了一份心照不宣的凝重。

当天傍晚，有人默默从自家厨房取来一口新锅，在影屋遗址旁生起一堆火，将新锅倒扣于火上，熏烤了整整一夜。

第二天清晨，那口新锅被依样倒扣在旧锅之旁，锅底同样烙上了一句暗色的“我说完了，轮到你了。”

十里之外的山林高处，叶辰将这一切尽收眼底。

寒风吹动他的黑袍，他像一尊与山石融为一体的雕像，气息几近于无。

他没有靠近村落，只是用一截枯枝，缓缓拨开脚下的积雪。

雪层之下，露出一块巴掌大小的暗紫色结晶残片，正是轮回眼的一部分。

这块残片早已灵性尽失，触手冰凉，唯有最核心处，还藏着一丝若有若无的温感。