他对着空无一人的前方，仿佛看到了那位在村口苦等了三十年的母亲。

“嫂子啊……俺是对不住你……娃长大了，他参军了，像他爹一样，是个顶天立地的硬气汉子。您别怪他没能回来……他是为国尽忠，是英雄……”

他的声音颤抖得不成样子，每一字都像是从喉咙深处挤出来的。

“还有……小叶他……他临死前让我一定告诉您——”老人深吸一口气，用尽了全身的力气，一字一顿地复述着那句深埋心底三十年的遗言。

“‘娘，对不起，没能给您养老送终。’”

话音落下，老人伏在桌上，肩膀剧烈地耸动着，压抑了半生的哭声，终于在这一刻撕心裂肺地爆发出来。

许久，他才缓缓起身，用手背抹去纵横的老泪，将那枚锈迹斑斑的令牌推到桌子中央，最后一次抚过那冰冷的铜铃，步履蹒跚地转身离去。

从始至终，叶辰都背对着门口，一动未动。

他像一尊石雕，任由老人的话语化作最锋利的刻刀，在他心上反复雕琢。

锅里的汤早已沸腾，滚烫的汤汁溢出锅沿，滴落在下方的火堆上，“嗤”的一声，激起一缕白烟，那声音，如同一个被死死压抑了三十年的灵魂，终于泄出了一声短促而绝望的呜咽。

当晚，晚安屋的灯第一次彻夜未熄。

叶辰坐在那张矮桌前，面前摆着两只粗陶碗，里面盛着早已凉透的肉汤。

一碗，碗口朝南，对着他来时的方向。

另一碗，碗口向西，对着黑风口的方向。

屋内没有风，烛火却不安地跳动着，将他的影子投在墙上，拉得忽长忽短。

“我叫叶辰。”他缓缓开口，声音很轻，像是怕惊扰了什么，“来自另一个世界，一个很远的地方。”

“在那边，我也有个娘。她走的时候，我不在身边。我甚至没能回去看她最后一眼，也没法像别人一样，在她的坟前烧上一炷香，磕个头。”

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“到了这里，我成了‘小叶’。这里的娘，对我很好，可我也没能尽孝。我死在了十七岁，让她白发人送黑发人。”

风不知从何处起，吹动了檐下的铜铃，发出一连串细碎的轻响。

桌上的烛火摇曳，倒映在铜铃光滑的表面，月咏的身影比以往任何一次都要清晰。

她静静地悬在倒影之中，脸上没有了往常那悲悯的微笑，只是看着叶辰，轻轻地摇了摇头，那眼神仿佛在说：“现在，你可以为自己说了。”

叶辰抬眼，看向那片倒影，仿佛看到了两个世界里，两张模糊而又温柔的面孔。

他闭上眼睛，喉结滚动了一下，声音轻得几乎听不见。

“如果……如果还能再见一面……”

他的声音里带着一丝连自己都未曾察觉的颤抖。

“娘，我想吃您做的荠菜饺子。”