她没有去采那些长势最好的晓芽，而是专门寻找那些被张家家奴踩踏、遗弃的残株。

她小心翼翼地将它们连根带泥地挖出，带回了家。

她在灶台边的角落里挖了一个浅坑，将那些残破的晓芽连同泥土层层叠放进去，又覆上厚厚的枯叶和一块旧麻布，最后，将半碗早已放凉的隔夜米汤缓缓浇透。

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她做完这一切，便不再看它一眼。

三日后，她揭开麻布。

一股混杂着腐败与新生的气息扑面而来，在那半腐的泥土中，竟钻出了一簇簇崭新的嫩绿。

这些新生的“腐生芽”，叶片上的纹路比寻常晓芽更为细密繁复，触手温润，竟有了一丝织物的质感。

月咏将这些新芽分给村里的孩童，示意他们随手撒向村外的荒坡与乱石之间，那些最贫瘠、最无人问津的角落。

当夜，风雨交加，一道惊雷如天神之怒，精准地劈中了北方张家的祠堂。

那块刻着张家祖训的功德碑，应声炸裂。

翌日清晨，雨过天晴，张家人惊骇地发现，在祖训碑的裂缝深处，竟长出了一株奇异的晓芽。

它的叶片足有九色，如华美的帘幕般垂落，随风轻摆。

叶面上，一行湿漉漉的痕迹若隐若现，旋即被晨露打散。

只有一个目盲的孩童被大人领着路过，他好奇地凑上前，用指尖轻轻抚摸那九色叶片，随即，他转过头，用空洞的眼睛“望”向众人，喃喃道出叶片传递给他的话语：“它说……烂掉的地方，也能长出耳朵。”

同一时刻，远在永安村的月咏，正将最后一片自制的“月纸”投入灶膛的余火。

那是一种用特殊月光浸泡过的桑皮纸，承载着她过往的记忆与伤痛。

火焰“腾”地一下窜起，映亮了她的脸庞。

就在火光最盛的那一刹那，她感到胸口一处陈年旧伤的位置，那股盘踞多年的阴寒之气，如同被烈阳融化的冰雪，彻底消散了。

仿佛有什么沉重无比的东西，在经年累月的慢火中，终于被时间彻底煮化。

她缓缓站起身，走到门前，目光越过宁静的村庄，望向更远的地方。

她的视线没有停留在丰饶的田野或是葱郁的山峦，而是飘向了那些人们平日里讳莫如深、刻意遗忘的所在，那些连野狗都嫌弃、只剩下最苦的风在那里终日哀嚎的土地。