那些枯骨与冤魂之上，一种怪异的草本正以惊人的速度蔓延。

它不择沃土，偏爱苦地，刑场旧址、弃婴岗、流民窝棚，凡是有过哭声与血泪的地方，就有它墨绿色的身影。

人们叫它“腐生芽”，因它仿佛从腐烂的记忆中汲取养分。

叶片厚实得近乎肉质，叶面下的脉络如同一双巧手用墨线密密缝合的针脚，纠结而清晰。

怪事随之而来。

食不果腹的流浪儿将它采来煮汤，竟在夜里梦见了从未谋面的亲生父母，听清了他们临终前对自己最后的低语。

而那些曾施暴于人、手上沾过血腥的，食后则夜夜被噩梦缠身，耳边一遍遍回响着受害者断气前最后那声微弱的呜咽。

一时间，有人称其为“赎罪菜”，视若神明；有人则恐惧地称其为“怨魂草”，避之唯恐不及。

官府很快察觉了这股失控的民意，一纸禁令下来，斥其“妖草惑乱人心”，命各地官兵全力铲除。

然而这腐生芽却如地底的怨念，野火烧不尽，今日铲除，明日便从瓦砾焦土中再度探出头来，根系死死抓着那些无名的枯骨，仿佛在聆听来自地府的哭声。

月咏知道，这早已不是寻常草木。

每一片叶，都是一段被强行遗忘的创伤；每一条根，都连着一个无法安息的灵魂。

它是这片土地集体创伤凝结而成的灵性载体。

夜色如墨，她独自来到城郊的乱葬岗。

破败的山神庙里，一个盲眼老妪蜷缩在角落，怀中紧紧抱着一只破了口的瓦盆，盆里一株早已枯死的“腐生芽”耷拉着焦黄的叶片。

月咏在她身前蹲下，从随身的皮囊里倒出清冽的井水，缓缓浇入干涸的土中。

水渗透下去，发出轻微的滋滋声。

随后，她解下腕间那条已洗得泛白的头巾，那曾是她唯一的嫁妆，上面用银丝绣着一对小小的喜鹊。

她毫不犹豫地撕下一角，将那片带着银丝的布料小心翼翼地埋入盆中枯死的根茎旁。

次日清晨，第一缕阳光照进破庙时，奇迹发生了。

瓦盆里那株枯死的“腐生芽”竟重新抽出了一片指甲盖大小的新叶，翠绿欲滴。

更令人心惊的是，叶片背面，竟浮现出一圈极淡的、酷似绣纹的图案：一个温柔的女人怀抱着一名婴儿，脸上带着满足的微笑。

盲眼老妪虽看不见，却像是感知到了什么，她伸出干枯的手，颤抖着抚摸那片新叶。