“我说，你叫他的时候，”池衍答：“以前都是连名带姓的。”

邱长荣神色怔怔，又看地面的石砖缝：“我不知道，他在里面过那种日子……”

池衍坐回去：“那两年你没去看过。我也没怎么去过，就一次。”

“他跟你说什么？”

“他当时有点恍惚了，问我你怎么不来看他，我说你忙。你那阵在安排冯起跟唱片公司接触，最后签了梦魔。”

“当时该去的。”

池衍仰在排椅上，红塔山没抽几口，烧剩一小节，烟灰颤巍巍挂在上面，“现在后悔，有点晚了。”

“还能补救吧，等一鸣醒了，你再和小向说说……”

那截烟灰掉下来，残余火星要烫着指尖，提起向其非，池衍便克制不住焦躁:“能不能别总把他往我们的烂事里面扯？邱一鸣要不醒呢。他可能根本就不想再见你，这是你自己该赎的罪，凭什么让向其非来补——”

下一秒，右脸疼得火热，连同右耳嗡一声短暂失去听觉，邱长荣不知何时笔直在他面前站着，胸口因剧烈呼吸起伏，面上是戳中痛点后的恼羞成怒：“什么烂事？别人都想着怎么活，你就偏要想怎么死，你逼死秦之默，怎么赎罪？接着也逼死自己是么？你他妈才是烂事。”

狼狈打车回家，池衍在琴柜前站了足有半小时。那是和向其非从旧货市场搬回来的，四角有漂亮的五金装饰，放一把低档吉布森着实屈尊。琴拿出来，又弹起写过的第一首歌，稍用力推弦，直接断掉两根。的确够烂，他的人和他的弦一样易折，似乎和谁也连不上线。坐在地板抽烟，打火机上，向其非添过的痕迹快消失，那只虎鲸变得浑浊又斑驳，原本底色逐渐显露，开窗扔出去，掉进泥土里，只传来一声闷响。手机在口袋震动，接起是阿闹来电。