何坚笑了，眼睛眯成一条缝，嘴巴咧到耳朵根，跟豆豆刚才笑起来的模样简直是一个模子刻出来的。

“像就好。”他说，语气里带着得意，“我小时候就这样，圆圆的脸，大大的眼睛。秀英说像她，我说像我。明明像我嘛。”

豆豆听到爷爷在说自己，放下树枝，跑过来，扑到何坚腿上。何坚伸手摸了摸他的脑袋，满是皱纹的手在小家伙的头发上轻轻摩挲着。

“爷爷。”豆豆仰起头，奶声奶气地叫了一声。

“哎。”何坚应了一声，声音一下子变得柔软了，像是冰块在春天里融化。

“爷爷，我画了一只鸟。”

“是吗？”何坚凑过去看，“在哪儿呢？指给爷爷看看。”

豆豆拉着他的手，走到那幅“画”前，指着地上那些歪歪扭扭的线条：“这儿，这是翅膀，这是尾巴，这是嘴巴……”

何坚蹲下来，认真地看了一会儿，然后点了点头：“嗯，是只鸟。画得真好。比爷爷养的那只画眉还好看。”

豆豆高兴了，咧开嘴笑了。他笑起来也像何坚，嘴巴咧到耳朵根，眼睛眯成一条缝。

高寒看着他们爷孙俩，嘴角浮起一丝笑意。

她想起何坚年轻时候的样子。

在上海，在公共租界的那间小屋里，五个人挤在一起过年。屋子不大，但收拾得很温馨。桌上摆着几盘菜，有鱼有肉，还有一盘热气腾腾的饺子。何坚包的饺子，白菜猪肉馅的，白菜多肉少，但味道很好。他端着碗，挨个给大家分饺子，嘴里喊着：“吃，趁热吃，凉了就不好吃了。”

那时候他多年轻啊。头发乌黑乌黑的，腰杆挺得直直的，笑起来中气十足，整个屋子都被他的笑声填满了。

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五十年了。

那个声音还在。笑起来的样子，还在。

“高寒。”何坚忽然叫她。

她回过神：“嗯？”

“你说，马云飞要是还在，看到豆豆，会不会高兴？”

高寒沉默了一会儿，然后说：“会的。他一定会很高兴的。”