“晋商走西口，七石米换一匹布。”他一边往上接，一边说，声音不大，“这账，在这儿记着呢。”

梁祯元的刮刀在手里停了半天没动。

漆料从刀尖淌下来，在案板上晕成一团云纹。他也没看，就盯着沈星槎手指底下那地方瞧——

良渚的丝和晋绣的缠枝咬在一块儿，长在了一起。

他忽然短促的笑了一声，带着点涩：

“我师父说，文脉修补不是填窟窿。”

他把刮刀撂下，“是让老东西认新朋友。”

半分钟后，又补了一句：

“你这稻穗纹接得好。我用纯漆补，补出来是死的。你这有活气。”

林晚星的绣丝往上走。蚀魂者的黑雾，正从边角往里灌，稠得像过了期的墨汁。

林晚星把三色线绞在一起，丝线末端缠着清虚观引来的那点灵火。

火光顺着丝芯往前舔，细极了，像一根烧红的灯芯，往黑暗里探。

雾撞上丝网，嗞啦一声油见火。

黑雾退了一层，露出来的画角干净得发亮。

她手指一勾，分出一股光丝，弯着落进账房角落。

那地方，原先黑沉沉的，像被烟熏了上百年，光丝一挨地，一盏灯苗自己跳出来。

颤了两颤，站稳了。

“票号账房角落里，得有盏油灯。”

林晚星捻着线头继续送光，火种沿着丝往下淌，灯苗越烧越稳，

“老掌柜们算到半夜，灯花爆那一下，嘴里总念叨——这账算得，老天爷都点头。”

灯花迸响，噼啪脆生生一下。画里的暖光荡开，霉斑又退了两寸。

卫昭蹲在案角，刀在黄杨木上走得飞快。

木屑蜷成小卷往下掉，他吹都不吹。

巴掌大的票号柜台，从木头里浮出来，柜面的纹路拐弯抹角，跟画里的气脉连成一股。

刀尖挑起最后一片木茬，他把柜台往画前一搁——榫卯没上胶，就自动咬紧了。

柜台刚挨上去，算盘发了疯。

珠子噼里啪啦上下乱跳，七上二下，五退一进，打出一串没人见过的数。

卫昭压着刀背，扫一眼那串珠子。

“平安。”

他认得，晋商密押的暗码。

他把手掌往黄杨木柜台上一按，算盘停了。

那些褪色，褪得快要散架的色块，慢慢收住了边角，颜色一点一点坐回去，稳得像被谁按住了肩膀。

“老祖宗的账，错不了。”

屏风外，蚀魂者的尖啸像锈铁刮过琉璃，扎得耳膜生疼。

那张忆主的脸在雾里，生生裂成千万根灰针，每根裹着桐油和旧漆的气味，朝屏风上的密押纹钉过来。

梁祯元的缂丝经纬绷紧，像弓弦嗅到了箭。

银白丝线里浮出虚影——

拨算盘的、写汇票的、往砖缝里藏账本的，晋商的老伙计们，一个接一个现身，动作没有半拍错位，齐得像一个人。

他们的虚影在屏风前，叠成一道新的密押，灰针撞上去，碎成粉末，簌簌往下掉。