次日清晨，铁线坊的熔炉炸响。

陈七抡着铁锤砸向木箱，箱盖裂开的瞬间，《晓录残篇》的纸页扑簌簌飞出来。

他没捡，直接把整箱书推进熔炉。

火星四溅里，他看见纸灰裹着玄铁熔液翻涌，最后凝成一面护心镜，镜面光滑如洗，没有任何标记。

拿好。他把镜子塞进要去灾区的医者手里，夜里走山路，照照自己的影子。

医者接过时，指尖触到镜背一道浅痕——是个未完成的面具轮廓，被刻意磨平了。

同一天，西域商队的老掌柜烧了记录暗语的羊皮卷，用灰烬在骆驼鞍上画了朵无名小花；东海渔夫把重组的起爆符图腾拆成碎末，撒进海里喂鱼；北地矿工用红漆盖住岩壁上的红云，换了幅孩童扑蝶的壁画。

三百七十二名代行者，在同一个时辰做着相似的事：烧了、拆了、盖了、散了。

极北冰原的风突然转了方向。

最后一块刻着的风化石碑裂开，碎屑被风卷着向南飞。

路过南方小镇时，风慢了些，碎屑轻轻落在墙画的面具人嘴角——那幅画是三年前小娃们用锅底灰涂的，此刻面具人上扬的嘴角，比昨日更深了一分。

初夏的永安村格外安静。

韩九娘蹲在陶灶前，看那株绿芽抽出第二片叶子。

风穿过村口的歪脖子树，没带起一片叶。

云停在天上，像被谁定住了。

她摸了摸腰间——面具不知何时不见了，只留个淡淡的印子，像朵刚绽放的花。

要变天了。老匠人蹲在她旁边，望着纹丝不动的炊烟，可这静得...不太对。

韩九娘没说话。

她望着远处山尖，那里的雾迟迟不散，像块压着的石头。

第一只蝉鸣响起时，她忽然想起昨夜梦里的空屋子。

现在她懂了，那屋子从来就不空——每道刻痕里，都住着说不出口的。

而山的那一边，有什么正在苏醒。