梦里没有火光，没有钢铁，只有一片温柔的风。

风中，有一个遥远而轻柔的女声在他耳边低语。

他听不清那声音在说什么，却感到一种前所未有的安宁。

他猛地从梦中惊醒，屋子里一片漆黑，只有窗外孤冷的月光。

他下意识地看向自己画图的那块木板，瞳孔骤然收缩。

木板上，不知何时多了一片银白色的草叶，薄如蝉翼，在月光下泛着奇异的光泽。

叶片的脉络间，竟天然浮现出三个模糊的字迹，那是一种他从未见过的文字，但他却在一瞬间读懂了它的意思：“你说完了吗？”

他浑身一震，仿佛一道闪电劈开了混沌的脑海。

他倾听了无数人的痛苦，却从未想过，自己胸中那座沉默的火山，是否也需要一个出口。

次日天明，戈壁上传来了震耳欲聋的锤炼声。

铸剑师将屋内所有尚未完成的利刃——那些削铁如泥的剑胚，吹毛断发的匕首——全部投入了熔炉。

这一次，他没有锻造兵器，而是将它们改铸成了一把把厚重的犁铧与一口口朴实的炊具。

铁水奔流，火星四溅，仿佛一场盛大的告别。

远在千里之外的永安村，叶辰听闻了此事。

他没有像其他人那样称赞铸剑师的顿悟，反而露出了一丝深思。

他沉默半晌，只下了一道命令，让人将永安村那间最早的“晚安屋”内的矮桌撤去，只留下两个相对而置的蒲团。

从此，来访者若想倾诉，必须与守灶人面对面地盘膝而坐。

规矩也变了：说完一句话，必须停下，等待守灶人点头，方可继续。

起初，所有人都无法理解。

倾诉本是情绪的洪流，如此一顿一顿，岂不是将人活活憋死？

甚至有几个脾气暴躁的访客，说了两句便愤然离去，骂这是故弄玄虚。

直到一位形容枯槁的母亲来到这里。

她断断续续地讲述着自己孩子夭折的始末，每说一句，便停下来，看着对面叶辰的眼睛。

叶辰始终没有开口，只是在她每一句话的间隙，都极其缓慢而郑重地轻轻点头。

他的眼神里没有怜悯，却盛满了与她同样的悲伤。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

当这位母亲讲完最后一句话，抬头看到叶辰眼中噙着一滴将落未落的泪水时，她忽然毫无征兆地嚎啕大哭。