女孩对此浑然不知，蹦蹦跳跳地回了家。

傍晚时分，她帮着母亲生火，随手将菜篮里掉出的杂物连同那枚蜡丸，一同丢进了冰冷的灶膛。

火焰腾起的一刹那，异象陡生。

村中所有被采摘回去的“通心菜”，无论是在谁家的碗里，还是在谁家的筐中，竟同时微微震颤起来。

每一片九色叶片的表面，都清晰地浮现出同一行水汽凝成的小字，随即又在村民惊愕的目光中，如烟般消散。

那句话是：“这次，轮到你们煮了。”

当夜，暴雨倾盆，一道惊雷如天神之斧，精准地劈在了山顶那口锈锅上。

巨响过后，铁锅四分五裂。

翌日清晨，雨过天晴。

村民们惊恐地发现，锈锅的碎片遍布了整面山坡。

更让他们难以置信的是，每一片不规则的铁片凹槽中，都卡着些许被雨水浸润的湿润泥土，竟自发地萌发出了微型的共生菜苗。

它们不再需要那口锅作为载体，也不依附于人类的耕种。

它们沿着田埂、墙缝、古井的边缘，以一种蛮横而沉默的姿态，疯狂地蔓延生长。

很多年过去，大陆各地都出现了这种奇异的野菜。

它们生命力顽强，随处可见，百姓们给它取了个名字，叫“晓芽”，却早已没人知晓它的来历。

又是一个无名的黄昏，一位满脸皱纹的老妇在自家的土灶前炖着一锅浓汤。

她看着窗外墙角长势正好的“晓芽”，顺手摘了几片丢进锅里。

汤锅咕嘟咕嘟地冒着泡，雾气氤氲。

她的小孙子凑过来，好奇地问：“奶奶，你在煮什么呀？”

老妇人拿起勺子，笑着在锅里搅了搅，声音温和而悠长。

“没啥，就是把时间，煮软乎了。”

锅里升腾的滚滚热气，恰好遮住了她眼角一闪而过的、晶莹的泪光。