这个世界变得健谈而又安静。

地脉封闭后的第三个月，七州大地仿佛从一场漫长的高烧中苏醒，带着一身细密的呓语。

沿海的渔村里，暴雨来临的前一夜，家家户户屋檐下驱邪的铜铃，会不再理会风的拨弄，自顾自地响起一串固定的节奏，三短两长，如远方码头的信号。

内陆的产房中，新生儿的第一声啼哭不再纯粹，偶尔会夹杂着一丝仿佛来自地底深处的低频嗡鸣，像一口巨大的铁锅被人用木槌缓缓敲击。

最离奇的，是一位入山采药的樵夫，他循着一阵细密的、如同蚕食桑叶的声响，在密林深处找到一棵千年古木。

他贴耳上去，竟听见树干内部传来丝线穿梭的编织声。

他壮着胆子剖开树皮，只见那盘踞交错的年轮之间，竟真的嵌着一丝若有若无的银线，在幽暗的树心中闪烁着微光。

京城的学者们翻遍古籍，最终用“天地成网”四个字来形容这场巨变，言辞间充满惊恐与不安。

他们认为世界的经纬已被篡改，某种未知的力量正在万物之间编织一张无形的大网。

然而，田埂间的百姓却远比他们平静。

他们早已习惯了在风中分辨出远处亲人的呼唤，在溪流声里听见土地的饱嗝。

对于这些异象，他们只是擦擦汗，习以为常地说道：“风里本来就有话，只是从前我们听不清罢了。”

月咏回到了永安村，但她没有回到山坡上那间可以俯瞰全村的小屋。

她像一滴水汇入溪流，悄无声息地搬进了一户普通的农舍，与左邻右舍共享同一个院墙。

她每日天不亮就起身，劈柴，挑水，动作干脆利落，仿佛做了一辈子。

村妇们聚在一起腌菜晒谷时，她也沉默地坐在一旁，手指翻飞，手脚麻利。

起初，有人认出了她，那个曾以己身为祭，平息了地脉的“那位姐姐”。

他们激动地围上来，想要跪下行礼，却被她拦住了。

月咏只是微笑着摇头摆手，然后伸出手指，先指了指自己的耳朵，做出聆听的姿态，又指了指对方的胸口。

她不发一言，但那双清澈的眼睛仿佛在说：“你听，听你自己的声音。”

一次，两次，渐渐地，村民们明白了她的意思。

他们不再将她视作救世主去追寻、去朝拜。