北境的风，成了叶辰的催命符。

那风刃子般刮过永安村，也一遍遍撕扯着他肺腑中残存的最后一丝暖意。

咳嗽声不再是间或的示警，而是成了他生命节律的一部分，干涩而破碎，仿佛要将灵魂也一并咳出体外。

比咳嗽更骇人的是他右臂上的旧伤，那块曾被他强行压制的黑暗，如今彻底挣脱了束缚，像一块活着的墨，沿着经络贪婪地向上蔓延，所过之处，皮肉溃烂，散发出死寂的气息。

村里的老医者颤抖着手为他把脉，最后只能颓然放下，浑浊的眼中满是无力和敬畏。

“这不是药石能医的病，是毒，蚀魂的毒。”老人长叹一声，“叶先生，认命吧。”

叶辰只是笑了笑，苍白的嘴唇因缺水而干裂，眼神却依旧清澈如洗。

他没再求医，也没再问药，日子过得和从前没什么两样。

天未亮便起身，用那只完好的左手费力地扫开院中的积雪，给那几只咯咯哒的母鸡撒上一把谷糠，然后便坐在门槛下，教村里那几个冻得鼻涕直流的孩童认字。

他的声音因虚弱而低沉，却异常沉稳，每一个字都像是用尽全力刻在冰冷的空气里。

村里人看着他日渐佝偻的身影，都暗自摇头，说叶先生这是在熬日子。

他们不懂，叶辰不是在熬，他是在种。

一个风雪交加的深夜，油灯的火苗在他剧烈的咳嗽声中狂乱地跳跃。

他终于停下笔，将一张薄薄的纸叠好，唤来隔壁那个总爱跟在他身后的小丫头。

“丫头，”他的声音沙哑得厉害，“这个你收好。如果哪天我睡过去了，喊不醒，就等上三天，再把它烧了。”

小丫头似懂非懂地接过，借着灯光，看见纸上只有八个歪歪扭扭的字：我不疼了，你们继续说。

第二天清晨，雪停了。

叶辰拄着一根临时削成的木拐，一步一顿地朝村后的雪山走去。

他走得很慢，背影在初升的日光下被拉得很长，像一个巨大的问号。

身后，一串深浅不一的脚印，蜿蜒着伸向山巅，那是他留给这个世界的最后一道笔迹。

几乎是在他踏上山路的同时，千里之外，一道身影撕裂了北境的暴风雪。

月咏的脸上已结满冰霜，座下的灵兽发出来到极限的悲鸣。

三天三夜，不眠不休的疾驰，只为那份写着“病危”二字的急报。

可当她撞开那扇虚掩的木门时，迎接她的，只有一室的清冷。