“修行是为了什么？”

陈烛把鱼脍放进嘴里。

嚼完。

咽下。

“为了吃饭。”他说。

年轻人愣了一下。

然后他低头，看着自己碗里那半份还没吃完的鱼脍。

很久。

“……我好像懂了。”他说。

他站起身，把饭钱放在桌上，背着那个鼓鼓囊囊的布囊，走向门外。

走到门口，他忽然回头。

“前辈，”他说，“我叫阿九。”

陈烛点点头。

阿九等了一会儿。

陈烛没再说话。

阿九笑了一下。

他转身，走进暮色里。

背影越来越小。

最后和渔村巷口那棵老榕树的影子融在一起。

陈烛收回目光。

他低头，继续吃那份凉透的鱼脍。

离开听涛谷后，陈烛继续往东走。

没有目的。

走到哪儿算哪儿。

他走过春日插秧的梯田，帮一个扭了脚的老农补完最后两行秧苗，换来一竹筒浊米酒。

他走过夏夜喧闹的城镇，在夜市尽头遇见过一个偷吃糖画被追三条街的小道士，顺手替他付了钱。

小道士第二天追着他问是不是高人，他说不是，是债主。

小道士愣了半天。

他走过秋风乍起的渡口，等船时听见邻船有人讲“逆葬者”的传说。

说那人背一口青铜棺，走过诸天万界，走到哪里，哪里就太平。

说那人最后消失在星海尽头，从此再没人见过。

他听完，付了船资，上了另一条船。

船往北走。

北边有雪。

那年冬天，他在某个无名山脚下遇见一个猎户。

猎户四十来岁，独自住在山脚木屋里，养一条老得快走不动的黄狗。

大雪封山那天，陈烛路过木屋门口，被那条老黄狗堵住了路。

狗不叫，也不咬。

就那么趴在门槛边，看着他。

陈烛和它对视三息。

“……能借宿吗？”他问。

老黄狗摇了摇尾巴。

猎户话很少。

夜里围着炉膛烤火，他添柴，陈烛沉默。

炉火噼啪响。

猎户忽然开口：

“我年轻时候，也想去外面看看。”

陈烛没接话。

“后来没去成。”猎户说，“爹娘老了，山里的田要人种。”

他顿了顿。

“再后来，爹娘走了，我一个人，也懒得走了。”

他拨了拨炉灰。

“也没什么不好。”

陈烛看着他。

炉火映在猎户脸上，皱纹很深，眼睛却很亮。

“你后悔过吗？”陈烛问。

猎户想了想。

“后悔过。”他说，“三十岁那年最后悔。”

“后来呢？”

“后来养了这条狗。”猎户低头，看着趴在脚边那条老黄狗，“它不会说话，但每天傍晚都蹲在门口等我回家。”

“从那时候起，就不后悔了。”

炉膛里的火，安静地烧了一夜。

第二天清晨，雪停了。

陈烛起身告辞。

猎户送到门口，老黄狗也站起来，摇了摇尾巴。

“路上当心。”猎户说。

陈烛点点头。

他走出很远，回头。

木屋的烟囱正升起细细一缕炊烟。

老黄狗还蹲在门口。

他收回目光。

继续往北走。

北边是荒原。

荒原尽头，有一座很小的村庄。

十七户人家，种一种耐寒的黑麦，养几头毛色杂乱的驮兽。

陈烛在村口遇见那个孩子时，他正蹲在土墙根下，看一只虫子在裂缝里爬进爬出。

七八岁，瘦小，穿着打了三层补丁的旧袄，袖口磨得发亮。

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他蹲了很久。

虫子也爬了很久。

陈烛在他旁边蹲下。

“它要爬去哪里？”孩子问。

陈烛看着那条细小的、在墙缝间反复试探的触须。

“不知道。”他说。

“它认识路吗？”

“可能不认识。”

孩子沉默了一会儿。

“那它为什么还要爬？”

陈烛想了想。

“因为它想爬。”他说。

孩子没再问。

他继续蹲着，看着那只虫子消失在墙缝深处。

很久。

他站起来。

“我叫二牛。”他说。

陈烛看着他。

“我不是问你叫什么。”二牛说，“我是告诉你我叫什么。”

“知道了。”

二牛等了等。

陈烛没说自己叫什么。

二牛也不在意。

他拍了拍膝上的土，跑远了。

跑出几步，又回头。

“你明天还在吗？”

“在。”

“那我明天还来。”

他跑了。

第二天，他真的来了。

第三天也来。

第四天、第五天、第六天。

陈烛在这个小村庄住了半个月。

每天清晨，二牛蹲在墙根下看虫子。

陈烛蹲在他旁边。

有时候看一上午。

有时候看一整天。

虫子很多。

爬得快的，爬得慢的，往东走的，往西走的。

有的爬到一半被风吹下来，重新爬。

有的爬到顶端，翻过去，不见了。

二牛从不帮它们。

他只是看。

第十五天傍晚，陈烛准备离开。

二牛站在村口，看着他。