好吧，那就关隘，越过雁门关、娘子关、大散关，各种被称为山河锁钥的关隘，用他们的铁蹄，踏碎这所谓的锦绣盛世，花花江山。

倒是忘了，慕容家自己祖上也是所谓的鲜卑血脉，还是最纯的那种，都六百年了，比起什么只有三百年的正黄旗大妈可纯正得多。

不过这六百年，几十代人下来，体内所谓的鲜卑血脉还剩下多少？

慕容复以为自己不学汉字，只讲鲜卑话，写鲜卑语，便能留住他那一丝故国遗梦。

可是用鲜卑文写的书又在哪里？六百年下来，鲜卑人又在哪里？

只有一张旧巴巴的世系谱，一枚被几十代人都盘出包浆来的玉玺，可以让慕容家的传人在深夜里拿出来看一看，闻一闻，重温短暂的往日荣光。

就算自己杀了赵佶，又能怎样？一个艺术家死在自己剑下，还会有无数个木匠、花鸟匠、修仙者坐上那个宝座，用自己花样百出的方式为各自的时代带来无尽的痛苦。

即使坐在那个宝座上的人是自己，他又能保证做一个真正造福苍生的帝王吗？让千百年后的后人还能通过故纸堆里的只言片语知道，自己也是一个心系万民的好皇帝吗？

他苦笑着摇了摇头，自己这水平，真要成为帝王，怕是会打破史上最短命王朝的纪录，怕是连水殿龙舟的杨广都不如。

毕竟自己充其量算一个好人，但是好人往往当不了好皇帝。

这就是时代，一个令无数真正的英雄也无计可施、扼腕长叹的东西。

何况自己这个假英雄。

他感到一种深深的无力感，这种感觉比自己当初一个人面对鸠摩智的火焰刀和哲罗星的大金刚拳还要强烈。

但是他的沉思只能被迫中断了，因为这时，大船“碰”地一声，撞上了什么东西，停了下来。