灵光乍现，秋云忽然明白，这幅画虽为梁禾的成名作，却鲜被人提到，以至于它后来都去向成谜——因为它早已被作者本人回购，悄然无声地挂在这栋别墅里，成为外人不知的秘密。

“啪嗒，啪嗒……”下雨一般，泪水顺着下巴，滴落在木地板上。

秋云的眼泪，终于复活，像泉眼一样喷涌而出。

她傻愣愣地看着这幅画，缓缓伸出手，触摸这幅画的质感。三十多年后，她终于第一次看到这幅画的真迹了。那些颜料的颗粒感、笔触扫边的痕迹，都还如此清晰地留在画上，犹如新作，犹如梁禾下午刚刚才画上去。

她痛哭起来，发出喑哑撕裂的哀嚎，像一只哀伤不能自已的小兽。她蜷缩着贴到画上，全然不顾这样是否会损伤画作——好像这样，就还能触摸到梁禾，还能感受到他的余热。这是她的梁禾啊，她哭到不能自已，可又有些怨恨起他来，恨他为什么这样深情。她有那么好吗，何德何能让他这样对她？这漫长三十年，他为何不随便找个人结婚生子，甚至她一眼醒来看到他抱着孙子都可以啊！只要他点头，愿意为他生孩子的女人多了去了，为何又选择一个掩人耳目的形婚，为他人做嫁衣，假装自己没有等待，这般自欺欺人又是为何？殊不知，这样的深情，几乎让她无力负荷、无法喘息，让她变成了一个没有心的傀儡，只在世上苟且偷生。

她已经很努力很努力了。

天知道她有多努力地在开始新的生活，为了司马峰、为了林少华，她已经拼尽全力了。可今天下午，就这么短短的几个小时，就轻易地摧毁了这么多天来她辛辛苦苦建起来的堡垒。她的世界天崩地裂，溃不成军。

她真的很累，很累了。她每一天都在演戏，都在演一位叫“司马秋云”的人。

可这司马秋云究竟是谁？

她已经不是这个世界的“司马秋云”了。她明明是属于这个时代的人，可是周围的一切对她来讲却如此陌生。她不过是去八十年代生活了一年，却好像远远胜过她在21世纪的二十多年。她重新融进这个日新月异的时代的难度，远远大于她融入那个青山绿水、白衣飘飘的年代。