“看不清。但不少。”

雷蒙站起来，走到战车外面，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但他听到了——马蹄声，很轻，很远，像风吹过沙地。

“叶迦尘回来了。”他说，“带了多少人？”

“不知道。”

雷蒙沉默了片刻。他转过身，走回战车，端起酒杯，把剩下的酒一口喝完。

“传令下去，全军戒备。今晚，有人要来。”

夜里，没有月亮。云层很厚，把整个天空遮得严严实实，大漠像一口倒扣的黑锅，什么都看不见。叶迦尘骑着黑风，走在最前面，手里握着那柄火纹剑。米里娅姆跟在他旁边，手里握着短刀。一百个骑兵跟在后面，没有点火把，没有出声响，只有马蹄踩在雪地上的沙沙声。

“到了。”叶迦尘勒住马。

前面是雷蒙的营地。灰色的帐篷在黑暗中像一只一只闭着的眼睛。帐篷前面点着火把，火把在夜风中跳动，把整座营地照得像一个巨大的、正在呼吸的怪物。

米里娅姆握紧了短刀。“怎么打？”

叶迦尘看着那片营地，看了很久。“不打。烧。”

他从腰间拔出火纹剑，剑刃在夜风中闪着暗红色的光。他没有内力，点不燃火。但他有火折子。他从怀里掏出火折子，吹亮，凑到剑尖上。剑尖是铁的，烧不着，但布条可以。他从衣裳上撕下一截布条，缠在剑尖上，点着了。布条烧了起来，火不大，但很亮。

“冲。”他说。

一百个人同时动了。马蹄声震耳欲聋，像一堵正在移动的墙。叶迦尘骑着黑风，冲在最前面，手里举着那柄燃烧的剑。火光照亮了他的脸，照亮了他的眼睛，照亮了他眼睛里那种不怕死的光。雷蒙的营地乱了。士兵们从帐篷里冲出来，有的握着剑，有的还没穿上衣，有的连鞋都没来得及蹬。他们看到了那团火，看到了那个举着火的人，看到了他身后那一百个白色的影子。

“北雪堂！是北雪堂的人！”有人在喊。

“放箭！”有人在喊。

箭矢从黑暗中飞出来，像雨一样落下来。叶迦尘没有躲。他举起火纹剑，挡住了第一支箭，第二支，第三支。他的手臂在发抖，虎口被震裂了，血从剑柄上流下来，但他没有停下来。米里娅姆冲在他旁边，短刀在手中翻转，削断了一支又一支箭。她的左肩上中了一箭，她没有拔，只是用右手握着刀，继续冲。

一百个人冲进了营地。火把被撞倒了，帐篷被点燃了，马匹受惊了，到处乱跑。东边，白狼带着两百人冲了进来。两股人马汇合在一起，像两条汇流的河。三百人对五千人，打不过，但够乱。雷蒙站在战车上，看着自己的营地变成一片火海。他的脸上没有表情，但他的眼睛里有——一种很冷的、很沉的、像冬天的湖水一样的东西。

“叶迦尘。”他低声念了一遍这个名字。

他从战车上跳下来，拔出长剑，朝那团火走去。他的步子很稳，背很直，和平时一样。但他的剑在月光下闪着冷光，很利，很亮，像一面被磨光的镜子。

叶迦尘看到了他。那个穿着灰色战袍、手里握着长剑、从火光中走过来的人。他的心跳了一下，但他的手没有抖。他从马上跳下来，握着火纹剑，朝雷蒙走去。

两个人，两柄剑，一片火海。

“你来了。”雷蒙说。

“来了。”叶迦尘说。

“你没有内力。”

“没有。”

“那你拿什么跟我打？”

叶迦尘把火纹剑举起来，剑尖指着雷蒙的喉咙。“拿命。”

雷蒙笑了一下。那笑容很短，很冷，像一把刀在石头上刮了一下。他举起长剑，朝叶迦尘劈下来。剑刃很快，快到叶迦尘只看到一道灰色的影。他没有躲。他举起火纹剑，挡住了。两柄剑撞在一起，发出一声脆响，火花四溅。叶迦尘的手臂一麻，虎口的裂口又开了，血从剑柄上流下来，滴在雪地上。

雷蒙又一剑。他又挡住了。又一剑。又挡住了。第四剑，他的手臂已经抬不起来了。第五剑，他的膝盖跪在了地上。第六剑，他的剑从手里滑落，掉在雪地上，发出一声轻响。

雷蒙的剑抵在了他的喉咙上。“你输了。”

叶迦尘抬起头，看着他的眼睛。他的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮。

“没有。”他说。