城中的污秽一天天减少，街道一天天变干净，空气里的臭味也一天天变淡。

贵族官吏们不再抱怨，不再偷懒，不再欺压平民。

他们学着燕赵官吏的样子，挽起袖子，拿起扫帚，走上街头。

不是因为怕，是因为服。

他们服了。

不是服杨溥，不是服燕赵，是服这个规矩——公平的规矩。

晚宴的请柬，是在黄昏时分送出去的。

被降级的贵族官吏们坐在自家书房里，握着笔，蘸着墨，一笔一划地写着那些熟悉的名字。

每一笔都重得像在刻石头，每一划都沉得像在描墓碑。

他们写得很慢，慢到墨水在笔尖凝成了珠，滴在纸上，洇开一小片暗色的痕迹，像泪。

酒楼被包了下来，雅间里烛火通明，银盘银碗摆得整整齐齐，酒是陈年的好酒，菜是特意从城外请来的厨子做的。

他们要把这场晚宴办得体面，办得热闹，办得让那些同僚们知道——

他们虽然被降了级，可他们还是贵族，还是有头有脸的人物。

不能让人看扁了。

可客人来得稀稀拉拉，稀得像被风吹散的云。

有人派了家仆送来帖子和几句场面话——

“身体不适，不能赴宴，改日一定登门赔罪”。

有人干脆连帖子都没回，像根本没收到请柬一样。

那些被杨溥嘉奖过的官吏，坐在自家的餐桌旁，喝着自家酿的酒，吃着自家厨子做的菜，谈笑风生，没有一个人去赴宴。

雅间里的烛火还亮着，可主人脸上的光，已经灭了。

坐在主位上，手里握着酒杯，杯中的酒已经凉了，他没有喝，目光扫过那些空荡荡的座位，扫过那些无人动过的碗筷，扫过那些还在冒热气的菜肴，心里像被什么东西堵住了，堵得他喘不过气来。

他放下酒杯，低下头，看着自己面前的碗，碗里盛着汤，汤已经凉了，上面浮着一层油，像一面浑浊的镜子。

他看见了自己的脸，苍白的，憔悴的，像一个被世界遗弃的人。

他的妻子坐在一旁，看着他，想说什么，却什么都说不出来，只是默默地给他夹了一筷子菜，放在碗里。

他没有吃，只是看着那筷子菜，看着它沉进凉透的汤里，看着油花把它裹住。