谁知那男孩张口就喊：“陈坚！”

陈坚放下酒杯，扭头一看，撑着桌子想站起来，顿了顿，又懒懒地坐了回去。

他露出一个笑，不知是冲谁。

杨州稍一迟疑，就被身边的男孩抢了先。“这么久都不来！”他埋怨着，轻快地朝那个方向走过去。

杨州转身去吧台边选了个座位，要了一杯鸡尾酒。

“飞鸟黄昏。”经过一番眼花缭乱的动作，戴着骷髅耳钉的调酒师把一杯淡蓝色的鸡尾酒推给杨州，暧昧地对他眨了眨眼睛。

调酒师是个濒临消失的古老职业了，但在浪潮依旧十分受人欢迎。

杨州道了谢，仰头抿了一口，余光瞥见右前方似笑非笑的陈坚，和快要贴到他身上去的男孩。

“这是一首诗。”闲下来的调酒师跟他搭讪，“我叫伊恩。”

杨州不甚在意地“哦”了一声。

“这是我的诗。”另一个有些沧桑的声音插了进来，强调：“我的。”

杨州偏过头，看见一个约莫六十来岁的老人，他皮肤松弛，眼皮耷拉，整个人无精打采。

“老西蒙。”调酒师撇撇嘴，从背后的酒柜上拿了一瓶瓦伦丁啤酒扔给他。

被叫作西蒙的老头用牙齿咬开瓶盖，拎着啤酒坐到杨州对面，朝他笑了笑。

他一边喝酒，一边咕哝，表情时而咬牙切齿，时而温柔可亲，看起来像精神病人。

杨州和他相安无事地坐了一会，老头冷不丁说：“别偷看了，去拆散他们吧。”

杨州皱着眉，疑惑地问：“什么？”