刚刚蒋弼之沉默地抱起沙袋时的样子又浮现在他脑海里，陈星心里那股异样的情绪更加明显，似乎有股力量通过蒋弼之传进他的身体里。

“注意看我的肩膀和腰。”蒋弼之又示范了两次，见陈星的动作没问题了，便退后两步站在他身后，淡淡道：“开始吧，自己喊‘一二’。”

陈星最后看他一眼，沉默地转过头来，对着沙袋：“一、二，一、二……”带伤的指节抵在拳击手套里，每次重击都有清晰的疼痛传来。

“大声！”蒋弼之喝道。

陈星一个激灵，好像回到高一刚入学时的军训，顿时条件反射般抬高了嗓门：“一、二！”他的出拳也更加有力，像要和蒋弼之较劲似的，一定要将这沙袋捶得“砰砰”响，捶得它在空中越发明显地摇晃。

他重复着单一的动作，机械地向外输出自己的体力，自己都不清楚自己已经打了多久……似乎是很久了，没有尽头似的，又似乎没多久，因为他始终站在这里，一直重复着一个动作，时间是静止的，头脑中也一片空白。

汗水从发际处流下，随着他永无停歇的动作迅速滑过脸颊甩到地上。汗滴下去了，脸上却留下蒸不干的潮湿，浸渍着他脸上的伤痕。身上也湿透了，T恤黏在前胸后背，就像那些记忆焦灼地贴附着他的身体。

“继续！”

“一、二！一、二！”陈星咬牙出拳，眼前开始模糊。一部分是从额头上流下来的汗沾到睫毛上，一部分是他自己都不知道为何会涌出的眼泪。他感到他的力气随着这些水一起流干，躯体变成一个干枯的壳子，而精神却是前所未有的清醒，挣脱精疲力竭的空壳飘至半空中，冷眼俯瞰着一切，将他的弱小与挣扎尽收眼底。

那只沙袋似乎幻化出各种形状，而他挥出的每一拳都幻化成情绪的实体——

“一！”这一拳是愤怒。

“二！”这一拳是悲痛。

“一！”这一拳是恐惧。

“二！”这一拳是无助。

“一！”这一拳是疲惫。

“二！”这一拳是孤独。

“一！”这一拳是思念。